ORAZIO

Odi, IV, 7



Sciolte le nevi, verdi di nuovo i prati,

fogliame sugli alberi. La terra

rimuta pelle, le acque tornano

basse nei loro argini -

in danze con sorelle e miti, la nuda Grazia.

Non sei immortale, dice il tempo, l'ora

che rabida ruba il giorno.

Nelle brezze il gelo si fa mite e una labile

estate fuga la primavera -

ma appena l'autunno

avrà sciorinato i suoi frutti,

smorte brume, ed ecco inverno!

La ruota veloce delle lune smorza

le furie del cielo; noi, piombati

là dove sono, con Enea, gli avi,

ci disfa polvere ed ombra.

Chi sa se a quest'oggi già consumato

un qualche dio sommerà il domani?

Alla mano rapace di chi eredita

sfuggono solo le cose che ti sarai

donato, amabilmente:

morto, nella solenne sentenza di Minosse,

non invocare, Torquato - a ridarti

la vita - il lignaggio, l’essere stato

giusto, o facondo:

Diana non sottrae al buio inferno

il casto Ippolito, Teseo

non può spezzare le catene letee,

riavere Piritoo.

trad. di Angiolo Bandinelli

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